Hay momentos en la vida de un hombre que son definitivos.

No lo son porque lea y se aterre de la maldad de la humanidad. Que pierda todo su día frente a un computador.

No.
Son los días en los cuales su corazón tiene una mancha de tinta negra, espesa.
Un frasco de vidrio hecho a mano se ha roto en el interior del pecho y se ha aumentado la textura de la nubosidad dentro del tórax, estando las centellas en una pérdida de contraste que hace dudar de si estás vivo, o no, o para qué.

Hay… hay un espacio cercado por las palabras de otros. Oyes botas militares y temes por tu vida. ¡Neurosis! Sí, tal vez, de acuerdo. ¿Qué hago? Todavía lloro por los delfines que no surgirán del mar hacia las estrellas, sus casas.

No quiero respuestas, no tengo respuestas.
Solo sé que el jilguero atrapado dentro del alma tiene el pico entreverado con alambre de púas casi literales -siempre metafísicas- y que está canoso mientras yo con pánico le pido que no cante,
porque si canta, temo por la burla y el avasallamiento que pueda ocurrirme.
¿Hasta cuándo? ¿Hasta cuándo me durará el miedo a cantar, a despegar del suelo rasposo tres o cuatro notas y sentirme como en mi casa, que no es acá, que tapizada de luminosidad siempre será? ¿Hasta cuándo viviré la vida dentro de la pecera que encanta, dando mi cuerpo al mejor postor de órdenes pero incapaz de albergar y generar en mi interior la simiente de una vida luminosamente sencilla?

Decía un antiguo escritor que algunos eremitas y algunos mercaderes compartían el hogar común de vivir con la nostalgia, esa chispa broncínea acumulada en el ojo que te dice ‘acá hay algo o alguien que sabe que esta no es su casa, que su mansedumbre es el deseo en el fondo de sí de volver a su antigua dirección postal’.

Creo que, así suene seco, solo quisiera salir a herrar camino si ese camino me asegura en este momento que me subirá a un escenario, o me meterá de nuevo en una cama cuadrada de fresno. No quiero deambular en el territorio de miedos del tiempo, donde me pierdo porque no soy zorro, no soy mono, no soy policivo y ciertamente no soy positivo y falso en el intento.

Digo que estos días son imprescindibles en el corazón de un hombre, porque solo estos le dan el rasero de sus ocultos. Y sin los ocultos, toda luz carece de raíz, toda profundidad de verdad, toda ceremonia de ritual agradecido por lo realizado. Toda guitarra amada perdería entonces su perfume a libertad. Todo piano perdería las escalas rotas que entristecen al terminar…

No te rindas al viento que corre huracanado sobre la tierra. Ánclate, saca de tus entrañas raíces de fulgurante y cristalino brillo como un cuarzo y levanta tus manos abiertas hacia la tormenta, para tumbar de un solo puño los toros de ambición y materialismo, basado enteramente en la consecuente testarudez y flexibilidad de que el alma siempre es una forma infante y a ella y solo a ella le debes el desarrollar cada minuto para ser eternamente presente, enternamente amor, eternamente joven.

El color variopinto de mi sangre al estallar el vaso en el suelo y rasparse mi mano
va a fluir con el vidrio molido
derramado periféricamente alrededor de mi miseria y bajo la luna barata
que el humo derramado engendra en cualquier café.

Los edificios huelen a adobe civilizado sobre las mañananas frías del ‘qué querés’,
mujeres y hombres pensando y pensando, pensando, con el corazón caído y cansado de tanto soñar
y ver que la realidad los elude y los asusta sorprendentemente.

¿Cuándo, cuándo más?
Vemos los cumpleaños pasar entre las ruinas de las aceras, susurrando un amor de un tiempo pasado y que con facilidad dice al viril átomo en desbandada, que arrastra polvo y basura ‘¡mírame!, ¡mírame, que fuí grande y y mil veces grande más…!’, y una mano incierta y ajena a todo destino que no sea el gratificar inmediato pasa por tus sienes, compadeciéndote, sanándote del horrible derecho a recordar la mimesis de vida que allí se instaló.
¿Cuántos, cuántos más?
Hombres conformados sin paja y sin momentum al filo de las palabras abiertas entre las manos de paloma de dos pensamientos, dos bocas gemelas, dos mellizos lujuriosos de paz. Un relámpago de pronto cruza, como fusta desalmada o botas de espuelas, el horizonte, y te ves abocado a defender tu memoria por un leve segundo, mientras el condicionamiento pare de nuevo los segundos que has de desperdiciar… los hombres nuevos que ya no verás -pues el comercio de sueño te ha sacado los ojos-.

Los edificios huelen a adobe civilizado
y la sangre es pálida mientras te maldicen muriendo los inútiles que permean tu identidad… ¡toda hipérbole conocerá el límite, toda ancla besará un fondo, toda curia estallará en guerra!
¿Cuál es el verdadero sabor de lo patrio, cuando lo patrio se amarra al vientre violado con un cilicio color cartón?
Sí, al igual que los que acá llegaron de esas tierras. Hay plantitas raras, esas plantitas que crecen en todas partes, que sale más barato quemarlas que usarlas, digamos, como el condimento nutritivo que son… y que siguen invadiendo lo permitido, ¿no es cierto?, el qué dirán y el mire usted de aparente civilización ¿cierto, cariño?,
que al final del día ahogan la máquina y el maquinista, que loco de babaza intenta decir esto no es conmigo,

siendo que el ver que sus sustancias enloquecedoras son las responsables
podría verlo hasta un muerto. Un muerto ciego.

Se entreteje el costo de la libertad. El espacio en el que nos movemos solo puede darnos frutos si tenemos opciones de obrar de una forma u otra, hasta de no obrar para nada. Para construir necesitamos obreros; ¿qué tipos de obreros construyen una mente a punta de balas? Las cosas que entendemos no siempre las volvemos conocimiento, pero ordenamos las cosas en pos de algo más que nosotros, para determinar un pasaje a un futuro soñado.
¿Y qué son las fantasías sino aquello en lo cual se refleja el anhelo íntimo de libertad, movimiento, poder, arbitrio, organización?

Cada paso que doy está rodeado del transitar y arar de los corazones desenvueltos dentro de las mentes que buscan un sinsentido. No son un mundo primero. Son un tercero según los libros que les venden los del primer mundo, dicen. Y ese sabor da a ciudad llena de mentes buscando desesperadas volver al campo, además… que no pueden volver porque se exige su continuidad de renta hacia unos pocos, dicen. Pero ahora que se busca una cohesión, ¿qué quedará, qué sobrará, cuando se levanten las mareas de preguntas de sentido común sobre nuestras cabezas, mientras un terremoto nos incita a bailar los pies y regresar a casa?

Y llueve.
Que largo, bello y fuerte llueve…

Señoritas, no crean que solo ustedes tienen los nervios más… delicados…
en el oído.

Sin o con video… whoa.

Entonces, voy camino a mi casa después de almorzar, ¿correcto? Correcto.
Y me encuentro sobre la avenida que vivo una tanqueta gigantesca (el cruce entre un tanque y una camioneta , usada para fines de ‘pacificación de marchas’ [nota curiosa: las importa Mercedez Benz]) recostada en una esquina.
En el lapso que yo me demoro en tomar un teléfono para hacer un par de llamadas, encuentro a un grupo de personas laaaargo caminando por la avenida. Estas personas iban de corbata, faldas, trajes bien vestidos, con el ocasional +20 en seguridad que da un montón de policías con bolillo y escudos de acrílico.

Me acerqué a hablar con uno de los estudiantes. Aparentemente, la idea de educación del Gobierno colombiano es parecida a la de los lecheros que hacen trampa, vendiéndole diez vasos más de leche a las personas luego de haber mezclado el litro de leche con tres de agua.

Adorable.

Por estos días… no importa que tanto *no* lo busques, +el sol te busca a tí+.

Decía el comediante norteamericano George Carlin que no hay nada más deleitable por su estupidez que lo políticamente correcto, esa lavadura del lenguaje que pretender hacer quedar bien a todo el mundo mientras oculta detrás de la capa una daga afilada con la cual dar la puñalada trapera. [Para referencias, buscar en Youtube].

Acá está materializada. Esto es sobre la posición del medio informativo más poderoso de Colombia, con injerencia real en el Ministerio de Defensa de Colombia (via familiar puesto ahí), frente al siguiente hecho escueto…
toman plata de un programa para desasnar el desarrollo rural colombiano, se lo dan a dos tipos de familias ricas costeñas: a) familias que financiaron la reelección de álvaro uribe vélez (sin mayúsculas, no las merece); b) familias que se beneficiarían de la eventual presidencia de andres felipe arias (llamado Uribito, hagan las sumas). Y el desarrollo a posteriori de todo el asunto.
Lo copio textual, por si lo matan de la web.
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Claudia López

Reflexiones sobre un escándalo

…y recuerdo.

En el colegio en el que yo aprendí mi primaria, me enseñaron sobre todas las cosas a quedarme quieto respecto a los indígenas: hey, Colón, vino, vió, violó, venció. ¿Qué había que discutir o conversar?

Pues, resulta, que no.
Que no todo gira alrededor de los indígenas. Que el 12 de Octubre llegaron también moros, moriscos, judíos, holandeses errantes, rumanos, galos, checos, eslovacos… llegaron personas de todos lados de Europa a hacer contacto con esta zona.
Y que si es el día de la raza -claramente llamado en España el Día de la Hispanidad-, pues, no nos aclararon, ¿qué raza? ¿cuál? ¿Solo indígena + europeo? ¿Y entonces, los negros y los que no son negros qué, donde van en el cuento?

Si algo me da pena es el criollismo patético y ramplón de ‘esto es lo nuestro, y qué’.
Nunca ha sabido producir buenas ideas -o buenas comidas, de hecho…-.

Feliz día a los racistas. Yo sigo buscando más en el espectro total de la sangre de todos los seres humanos.

Y a modo de guiño…