Jalame la lengua.

Este pequeño organo sutil dentro de mi boca te espera. Cada mañana amanece retorcido, como una constrictor mirando a su alrededor y pensando muy cabezonamente “¿Me estiro, y luego un bocaaaaaaaaado-bocadito? ¡Vale!”. Esta misma lengua es la que recorre el aire cuando me levanto, la que uso para bostezar como un leon, la que me lame las horas al reloj para ver si AL FIN se desgasta la soledad tan abrumadora que da ser un intelectual en plena pose con afan de tiempos e impedir que el jardinero me salga a contratiempo, la que se va a dormir cargada no de papilas gustativas sino de caracteres… me gustaria que te imaginaras esta boca como una gran caverna ovolactea de la cual brillan dentro de si diferentes humores -todos azules, por supuesto, ni mas faltaba, con las palabras limpias brillando en color dorado en el aire- y dentro de ella una boca que tiene llagas, uno que otro colmillo incrustado, lineas de la Magia Blanca relatadas por una nodriza de gitana y sobre todo, millones de papilas gustativas cuyo secreto deber es el realizar en colorsabor las palabras que yo proceso a cada momento y germinarlas hasta que como el vino en una explosion gigantesca pueda estar manifestarse.

A veces siento que no le doy las gracias a mi boca, a mis dientes, mis encias y mis bordes acuosos de la lengua…
cada uno construido con tanto amor y esmero, esperando que le de las gracias y que los honre permitiendoles hacer lo que deban hacer cuando sientan hacerlo.
Los hombres deberiamos tener mas cuidado con lo que decimos, lo que cantamos, lo que comemos en el almuerzo para crear lo que contamos.
Hoy tengo en la garganta como una lanza, como un palillo, como un retorcijon que me ha dicho que debo detenerme, rendirme suavemente, descargar mi lengua para no sufrir de mas videos y continuar sin suplicios.

Esta costumbre de fermentar las palabras nacio cuando era muy joven.
El mundo todavia no tenia escamas y podiamos caminar por donde fuera para oir la hermosa sinfonia de las bombas, que caian sin parar, sin parar, sin detenerse…

A veces me pregunto cuantas veces mas tendre que obligarme a que las palabras, como ahora, me corran por las venas pero hacia AFUERA…
es como la pregunta que se hace la tiza: ¿es todavia amante fiel el tablero? ¿Valora lo que ella le haya regalado antes?

Esta boca solitaria extraña la posibilidad de gorjear el dia a dia, como una nave abandonada a sus sueños dentro de un vocabulario que a veces pasa por la critca, la razon, la mente “alocada” del cliche matutino y la violacion sin ley. Hablar de temas sombrios porque a veces sombrio es el mundo o despertar los candelabros porque el cielo se volvio una boveda larga donde los hombres esclavizan, las mujeres obedecen y todo el pastel confeccionado con tanto amor por el cielo se va al mismismo infierno.
Estas noches, en las que estoy a solas y siento que hay sangre y sangre para contar y derramar me permito cabalgar sobre el espacio entre pixel y pixel y decirme que ya es hora de volver a retomar las letras pero sin abusar de ellas, sugerir y corroborar los sabores que me pertenecen desdeporparaensindentroatrasadelanteazul de ellas.

Es absrudo que dentro de un cielo tan dulce como el que reviste por dentro el corazon de las mujeres tengan que habitar a la fuerza personas que dentro de su alma cargan el poder de hacer daño o manipular a otros… es triste que sigamos posponiendo la felicidad de las habitantes de las nubes porque no somos capaces, los hombres, de responder por lo que engendramos con nuestro verbo.
Por eso me pedi a mi mismo y a mi luz y a mi sombra que me ayudaran con estos musculos vaciados.
Estoy cansado de tanto farsante que lo unico que quiere es poner el mundo dentro de sus mismas cuatro podridas paredes e impedir el ascenso de palabras limpias, de esas libelulas que por fin pueden salir a superficie.

Acaso bordee la aurora de un nuevo humano, despues de relampagos de luz blanca y noches electricas de susurros naranjas soñadores. Espero sin paciencia a veces pero siempre con mucho alumbre, con mucha sal, con mucho salmo, mucho salmon tambien el momento en el cual podamos recordar lo que mas o mejor queremos decir.
Ay de mi que olvide en el momento adecuado perdonarme las mentiras y las acumule dentro del pecho. Ay de mi que olvide dentro de mis mentiras mi pehcho acumulado y rompio hasta el techo. Ay de los que invocan mi ira santa, violadores de almas, corruptores de mariposas, violentos, despreciables, ignorantes lascivos hoplitas.

Y por ello te insisti, mundo: obligame a hablarte…
…¡dejame descargar mi afrenta!

Gotitas de premoniciones.

Señora de la blanca mano,

escucha nuestras plegarias.



Somos pobres, pero pobres ricos, que odiamos a los que nos negaron el derecho al habla.



Señora de la negra mano,

atiende estas humildísmas súplicas.



Somos ricos, pero ricos pobres, que aborrecemos que no se queden simplemente en su hueco callados y nos vengan con falsas promesas de mansedumbre en las palabras.



Señora de la mano ensangrentada,

oye nuestras súplicas:
somos jóvenes
somos apretujados
somos el sandwich o emparedado o pico’e gallo o enchilada
cabalgando sobre esta América;
solo te pedimos un pasto para volverlo cenicero,
una noche para emborracharnos y probar tímidamente las alas del sexo,
y una billetera más larga para quejarnos, una vez más, ¡que no hay dinero!

Dama distinguida, distinguida clientela,

el día de hoy podría haber dicho muchas cosas,

pero me basta con hablarles con pulcra magnificencia:
no les puedo vender más mis palabras porque el alma me sigue doliendo,
pero les puedo asegurar

que mientras sobre estas planicies, valles y juncos
vivan los hijos del maíz, la palmera, la raíz y el agua,

ud. y sus hijos verán incorrectas mis muertes y suertes

ud. y sus hijos rogarán porque olvide para siempre,


y yo siempre rogaré porque vuelva a ese agujero del que salió
y nos permita a mí y a los míos ver degradarse, como sentados en medio de una hamaca,
los últimos sátiros causantes de pánico.

Gotitas de cosas increíbles.

La película recomendada del año es:

Mr Holland’s Opus

Actúan Robert Drayfuss como el profesor Holland, cuyo único sueño
es componer una sinfonía, en la época hermosa de los Beatles y el final de los 70’s, una ópera norteamericana…
y entra Rowena Morgan, interpretada por Jean Louisa Kelly, en su vida, en escena…

Ella conoce el pulso de su música y quiere que él lo vea,

y para hacerle SABER ello… le dice:



Someone Who Watch Over me
George Gershwin

Es tal vez esta una de mis películas favoritas y la ví a los 12 años.
No sobra decir que me enamoré de inmediato, aún más,
de la música.

Disfrútenlo.

Bajo luces de neón.

Descarga maleva dentro de las noches abiertas

de dos pensamientos ininterrumpidos.

Por un lado una soledad palpitante de acero y caballos de truenos,

por otro lado mi corazón desbocado siendo géiser de voluntades hacia el cielo.

Miro tu rostro reflejado en el espejo de agua dentro de mi pecho

y en la soledad de un beso veo mi porvenir desangrar.

Caen las noches entre los espacios de gota y gota de sudor y de licor,
en este sitio los libros han sido confinados dentro de las costillas de los que te rodean,

viendo como las paredes de concreto te caen encima al compás de las siliconas leves y las feromonas epicéntricas.
Ves también como esos pensamientos ambulantes nadan
entre superficies de blanca inmaculada perfección
desengaño
enamoramiento
apasionamiento
rompimiento
desazón.
Los espacios y las espaldas acumuladas de lustros de amor
bajo un cielo que fue de mentiras y mentas perdidas,
ese sabor extraviado de cachorro expectante
que al pasar las pilas por el reloj se vuelven posturas y poses:
como me ves, tu sabrás
a qué me parezco
o qué crees que poseo.

Los pasos son cortos y las intenciones dobles o triples
como las líneas de trago, o de cocaína, o del dulce que en el momento estés usando para subvertir
tu propio orden preestablecido.
Miras mi amor con desengaño mientras del centro de mi pecho la oruga diamantina raspa el esternón
y al abrir el pecho se levanta la mariposa negra de niebla,
que entre aleteos de fiebre grises y de ébano emerge de mi boca
y entre la electrónica se pierde
y volando va entre los vestidos
y recuerda mis desastrosos deseos de abrazar y ser abrazados en un antaño.

Ahora con sonrisa te miro pasar,
me miras pasar con júbilo disfrazado de conocimiento:

apuro el vaso y mis huesos al ritmo se siguen diluyendo en luminoso acuerdo…

después de todo algunas cosas no han cambiado
después de todo seguimos danzando solos.

Gotitas de recuerdos.

¿Qué es un recuerdo?

Tal vez la memoria roja, vinificada, de tu sangre parpadeando entre cristalizaciones y metales preciosios al paso de una alfombra sobre una caliente playa en el medio de una sala de madera.
¿Qué es un recuerdo?

Tal vez el momento en el cual te muerdes los labios y gimes entre suspiros, y luego te volteas para saber si alguien te vió, el tono carmesí llenando tu cara y tu boca parpadeando entre colores de todas las gamas posibles…
¡y la respiración cortita, pequeña, alocada!

¿Qué es un recuerdo?

Un desperdicio si tienes al frente el añil de la mente eterna,
un dolor innecesario de dientes si tienes al frente el poder de la consignación y persignación eterna,
el recuerdo viene a ser una cerveza tibia en botella vieja rota si solo quieres tocarlo.

¿Quieres otro recuerdo? ¿Te lo saco de la nevera? ¿O tomo el que tienes navegando sobre la mesa de noche, sobre la mesa del comedor, sobre las paredes de la mañana no llegada?

A veces lo tomamos a mal.
Pero no somos sino máquinas si nos dejamos convencer por los recuerdos de la película vista,
el amor perdido,
la vida no adquirida o las cosas conseguidas y permitidas.

Esto de no ser juzgado entre noches y poder despertar impunemente entre la tibia mañana de tu propio corazón…

 

hermoso.

*****
Mi amor delicado ni bucólico, te pregunto,

otra vez,

¿qué es un recuerdo?

Drought of Friendship (i)

I’m missing, right now,
the short thoughts of love
that grew in the space
between my next
thought
and my fondest
lustful wish:
as a merry memoir candle is seen
in the hands of children.

I wish you a happy daily fuck
and a loveful lightful
sleep.

I couldn’t give that to you,
but my fingertips can caress you
with words like theses.

Ev’rdy I am dealing with unseen riddles
of smoke and mirror in these eyes contained
of thoughts and evasions, sweet damned obligations
and
social pages of don’t you dare.

This is a lonely heartfully way of singing

between the black space that awakens inside every breath of me

your love I miss

your thoughts I don’t

your love I’ll kiss

your ambitions made me wrong…

though, for a while, it felt warmcozystrong.

Gotitas de preguntas (i)

¿Que pasa con el amor, que lo conjuras y juras y despues se va?
¿Por que lo botas sin cesar?

¿Que ocurre con el perdon, el dar mas?
¿Por que lo atas entre mis labios y manos, para no verlo correr nunca mas?

Si el amor no era niebla
luego si era niebla
luego era niebla pero enrojecida por tus pudores subitos despues de tanto mendigar

afecto

¿por que me cantas con odio desde la otra orilla?
¿por que dices que el rio se quedo seco por dentro?
¿por que rechazas los cuarzos de mi vida, de tu vida, y solo te quedas anclada en el sueño del pavimento?
¿Que ocurre con la cabezota, cuando los piececitos y las manuchas no pueden volver a levantarse?
Alegamos a veces por el amor que nos robaron, el amor que nos prestaron, el amor que se paga con Covicheque o con CityPrestamo…
¿puede, realmente, el amor volverse un sueño subjetivo dentro de dos alas de inteligencias pero no sabidurias?

“EL AMOR ES UN CONCEPTO PLATONICO, FILOSOFICO, EN EL CUAL NO CREO PORQUE LA VIDA ME HA ENSEÑADO QUE NO EXISTE, A SER DESARRAIGADA POR DENTRO POR AQUELLO QUE UNA VEZ TU FUISTE”.
Beautiful. En serio.
¿Y entonces, si pierdes el estado de ensueño, que?
¿De que vas a vivir?
¿De la plata? ¿De los genitales? ¿De cocinar entre giratorios y envolventes recuerdos?
¿Como es posible que tanta luz y tanta fragua desperdiciada
termine en una mañana cualquiera siendo huerta venenosa
de una cancion subterranea,
como es posible que en lugar de un navegar en el presente, nos anclemos dentro del corazon de la piedra?

Y hay una pregunta final:
¿Acaso la caña, cuando la estan convirtiendo en caramelo, se vuelve cancion de despedida a lo brasilero, entre calores ondulantes y senos turgentes…?

Ah, si.
Esta pregunta si tiene respuesta. Es un beso tranquilo y calido de media noche que mis labios beben a mis ojos destellados, esa caña bajando entre mis presagios.