Destino

Es por tí que bebo el ámbar de las materas, de las notas no cargadas de veneno, de las paredes perdidas entre las nieves no tan eternas del tiempo, es por tí que decidí nunca ser un niño eterno ni tampoco envejecerme convirtiéndome en una bolsa patética de recuerdos.

Nunca, tal vez nunca, tal vez no soportarás el beso fuerte de la Viuda Negra
que depura y abre los chakras para que entre el sentido del movimiento y la circulación ahora y siempre. No, no creo que sobrevivas, creo que lo que hiciste fue huir y huir puedes, pero olvidas la regla de oro que dice que a ningún corazón puedes engañar porque ningún conejo corre más rápido que su destino, pequeña…


Y ahora canto. Canto con el alma curtida y rellenita de amor. ¡He encontrado las llaves de las fataes! ¿No estás feliz?


No, no creo que lo estés.

Tu corazón late con debilidad. Y ahora queda el tiempo de cosechar la semilla…

…abrir la piedra para que surja un limpio tallo, por primera vez, sólo una vez más.


Me pregunto, a pesar del amor que te tengo… ¿esta vez, florecerás y me amarás?

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BONUS TRACK: Para sobrevivir el Eclipse Ciego…

People movin’ out
People movin’ in
Why, because of the color of their skin
Run, run, run, but you sho’ can’t hide
An eye for an eye
A tooth for a tooth
Vote for me, and I’ll set you free
Rap on brother, rap on
Well, the only person talkin’
‘Bout love thy brother is the preacher
And it seems,
Nobody is interested in learnin’
But the teacher
Segregation, determination, demonstration,
Integration, aggravation,
Humiliation, obligation to our nation
Ball of Confusion
That’s what the world is today

The sale of pills are at an all time high
Young folks walk around with
Their heads in the sky
Cities aflame in the summer time
And, the beat goes on

Air pollution, revolution, gun control,
Sound of soul
Shootin’ rockets to the moon
Kids growin’ up too soon
Politicians say more taxes will
Solve everything
And the band played on
So round ‘n’ round ‘n’ round we go
Where the world’s headed, nobody knows
Just a Ball of Confusion
Oh yea, that’s what the world is today

Fear in the air, tension everywhere
Unemployment rising fast,
The Beatles’ new record’s a gas
And the only safe place to live is
On an indian reservation
And the band played on
Eve of destruction, tax deduction
City inspectors, bill collectors
Mod clothes in demand,
Population out of hand
Suicide, too many bills, hippies movin’
To the hills
People all over the world, are shoutin’
End the war
And the band played on.

[Copyright 1970 Jobete Music Company, Inc.]

Fractura crisálida.

Algunos seres viven toda la vida bajo la ilusión de la presión.
La ilusión de que la armadura potencia o excusa lo que se convierten o en lo que se convertirán.

Esto es lo que siento.

No quiero, no me nace, ser fuente barata para otros seres.
Cada persona con sus problemas, sus decisiones, sus abrazos fallidos.
El placer no solo queda entre los juegos sino dentro del alma. Y así es como poco a poco transcurren los momentos eternos y las noches hendidas.

Y por más placentero que sea plantearse el ser titiritero, al final del día una rosa no se volverá lirio, ni una pequeña gramínea un esplendoroso roble.

No se puede desviar el potencial de la naturaleza de cada ser. Sin embargo, lo intentamos. ¿Para qué?

Para caer en vacíos.

Esto es lo que siento.

Algunos seres viven bajo la expresión del miedo.
Las liras que empuño y las tintas que bebo me indican nunca más serlo.

Crisálida

Me arrancaron las flores. Me arrancaron la primavera. Me arrancaron un origen natural y feliz. Me echaron al mundo y el mundo me dijo que podía levantarme, pero todavía soy demasiado débil para hacerlo.
Mi cuerpo está llagado, roto, incompleto y defectuoso. Tieso, rígido, demasiado viejo para ser una verdad.

Y ahora, que queda.

No sé que queda.

¿Soy en realidad tan hosco? ¿Soy en realidad tan agresivo, tan serio?
Pensé que tenía algún tipo de perfume dentro del alma… pero creo que solo soy hielo y granito… hielo mezclado con hierro y granito. Sin gracia. Sin delicadeza. Burdo.

¿Pueden mis palabras ser algo más que un remedo de ira y revanchismo por lo que nunca tuve y nunca me dieron?

Y sobre todo,

¿realmente,
qué
me
darán
para alimentar
mi colibrí?

Lo gracioso es que dentro de mí hay colores. Todos los ven. Todos los conocen. El único que le da terror aceptarlos es a mí. El único que no puede permitir que salgan porque, Dios me libre, podría ser feliz, soy yo. El único que teme ser más juzgado, burlado y destruido, el anclaje en el baobab y las puertas eternamente cerradas, soy yo.
¿Cómo voy a alimentar a mi colibrí?

Cuando niño solo soñaba con llegar a grande, pasar la barrera. Soy un poco más grande, pero la barrera se mantiene incólume [aparentemente] y por más que araño es como un bloque de piedra que impide toda libertad eterna. Mi corazón se arruga… porque no puede salir a bailar. Porque le duele saber que no puede bailar y que solo es un hazmerreír de ejecutivo, gordo y con la piel ajada, desahuciado en su soledad.

Pisé el colibrí al caminar, por ser serio. Ya no quiero seguir con esta llave.

Me está desgarrando la negrura del dolor difuso dentro de mi saciedad. Solo soy un vampiro, guache, machista, enfermo, débil, iluso y opaco, mientras la vida se corre a mi lado en colores, mientras todo el mundo tiene derecho a al menos una estrella del paraíso y yo sigo siendo, aunque lo quiera o no, la serpiente deshollada en el anticuario.

Subterránica…

No quiero volver a tener que decir ‘hola, te tuve que decir muchas cosas’.

Tal vez por eso el carcaj a veces se ve vacío, pero créeme, esas flechas están.

Aunque no sea el choque adorable de la guerra famélica de dos generaciones,
lo que en mí ves,
sino el simple remedo de un pasado y un hombre,
créeme cuando te lo digo.

No quiero ir a volver a enterrar una fibra así en mi tumba.

Lo hice cuando era inicio de primavera. Ahora, el verano llega. Con él se irá la dulzura de muchas encarnaciones… y que quedará, no lo sé.

Pero sé que el beso frío en la lápida, no se lo regalo de nuevo a cualquiera.

¿Por qué? ¿Por qué nací envuelto para la guerra?

Espero con resignación y un poco de timidez
que los que ahora elija sean de alma buena. Como las flores que se cortaron por señores oscuros, en una época remota, donde lo dorado y lo hermoso siempre, SIEMPRE, eran regla.

Poesía se escribe con f de mariposa.

****Farfalla****

Cuando me dí cuenta, las manos que estaban totalmente ajadas por el paso del tiempo se encontraron con un haz de luz nacido de su interior… una poderosa mandala…


me dí cuenta que no hay raya de amor que se pierda.

Así falle la comunicación por la egolatría de los dos, porque no nos pertenecíamos al final, qué hermoso es que en medio de toda la batalla hemos aprendido, mi mano izquierda y mi corazón y los dos cerebros y yo,
a sonreír mejor.


A tu salud, pequeño tigre fotográfico.