Un delgado hilo de plata

Una mañana me desperté con un sabor metálico en el paladar. Entre ácidos y melaninas recordé que podría ser peor, que podría abrirme y no tener qué compartirle al mundo.

 

Y al anochecer, fuí acunado con las diferentes pulsiones dentro de mí, levitado por fiebres y por esperas.

 

Tal vez la paranoia nunca cese, tal vez deba desconfiar en cada recodo de mi camino, tal vez deba, como todo ser humano, guardar alguna arista molida de deseo a medio roer para ser finalmente feliz. Pero así, así es esto: no cumpliremos todos los deseos, porque no todos son realizables. Existe una limitante, se llama tiempo, y desgasta el poderoso pero delicado vehículo por el que transitamos. Es en su repetición acumulada en la cual generamos historias de vida, muerte, resurrección, florecimiento y espanto. Y es en su condición de inmortales que pájaros cantores dejan a un lado el sarcasmo y el nihilismo para abrir los hilos, curar los miedos, soltar represas de llantos.
Es entonces el tiempo de ser gente pero sin ser pueblo, porque sin destacar ese sentir destructivo para sacudirlo y desarmarlo, no hay posibilidad libre para el feroz que canta y siega, no hay redención posible.
Más allá de lo que pensamos y anclamos, es nuestro poder el mirar los puntos de fuga/puntos de Buddha dentro de nuestra propia vida, el comprender que no hay final del viaje, que las mañanas que iniciamos dentro de nuestras tierras fuera de toda medida de control son los inicios de otras galaxias.
O lo que es lo mismo decir,
aceptar que en esta arena hay limitaciones, pero que usamos el barro para construcción de una mineral selva, no para ser bolsas simples de desidia y fango.

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