((Alguien debe enhebrar este sueño.))

Hoy amanecí con ganas de morderle el culo a la sociedad pero con colmillos de titanio y aleación de sauco y olmo, hoy amanecí con ganas de robarle las montañas de mentiras a los más ricos para que en su desparpajo desnudo se comieran entre ellos y dejaran en paz a un planeta que no quiere que vuelvan a ser los amos como en eras pasadas de lo que podía ser verde, ¿o no?; en este planeta, diplomáticos y temerosas mentes en masa que cada día tapan todo con colores viejos de paños y grises eso desean…
Hoy amanecí con ganas de ver un poco más de sangre y de mentes abiertas sobre las cabezas, pero sobre todo de comunicarle a las personas que su cantar ya no es solitario, que los lobos ha encontrado la manada deseada. Y que no deben temer mas nunca las persecuciones espiraladas, porque ya estamos, ya estamos, ya estamos, ya estamos, ya estamos, ya estamos, ya estamos, ya estamos, ya estamos, hoy, hoy, hoy, hoy, hoy, hoy, síncopes de nuevos varones y vapores voladores,
somos en verdad con paciencia y febrilidad,
libres.

Mata cien tigres y no serás guerrero: mata una pantera y serás un gran cazador, un zar entre zares, un señor de hielo sobre una desolada estepa inclemente. ¿Cómo? ¿Que cuál es la diferencia? Es el… es el sentir, el CAMINAR que hay entre dos dedos de frente de alguien que enfrenta al que fue un gorila enorme cuando tu alma no era más que un fríjol escondido entre un cuerpo que era seiscientas veces más grandes que esa chispa; es, en definitiva, el poder ser animal sagrado y de un mordisco frenar el avance eterno de esas personas que son como cobras: puro bronce, puro brillo que refleja luz, nunca la emite, pura tierra que absorbe parasitariamente las levedades.

A través de mis dientes se coló con potencia de un Amazonas, una boina y una palabra de casillero pobre, se coló una pequeña argucia, se coló una flor.
Cuando la abracé sentí como si su piel fuera un limpio lienzo… no, más, era más allá, era suprapictórico, era tan hermoso que rayaba en lo mefistofélico…
sentí que toda la pintura del mundo no alcanzaría para recorrer la distancia atómica entre dos parpadeos que mutan en una mórula de colores… colores que se me incrustaron en las pupilas y quedé viendo despierto y abierto -aún finalizado el abrazo y el sol y la luna habiendo arado ya sobre el orbe-.

A veces quisiera soltar de las manos las líneas que nunca escribí. A veces temo ser estéril frente a esos hijos que de mí quisiera parir.

Quisiera pintar y abrirme al cielo de miles de rosarios de calaveras. Tan bellas, tan limpias, tan orgánicas, tan concisas, tan furiosamente perfectas. ¡Kali estaría tan envidiosa, Kali estaría tan temerosa! Debemos, como nunca, como siempre, oír el silencio entre las palabras que envidiamos de un beso y otro y dejar que los muertos con sus tonos violáceos e infrarojos nos abran las puertas de par en par. Al fin y al cabo, para eso están, para comprometer lo que hemos dado por sentado y volverlo una sola libertad desplegada.
Se habla, una y otra vez de lo que se ha dejado atrás. Se mira el amor y el hoy con la nuca. Pero es la muerte, son las innumerables muertes, los lloros por las morenas pieles de víboras lo que teníamos dentro del alma y no podíamos verlos, es la muerte una y mil veces la que nos proyecta sobre las cabezas las nuevas almas que somos y podremos parir. Por ello el vértigo, de sentir la vibración final de la vida -esa luminosidad alegre y melancólica/sobria al mismo tiempo- pero saber, con franqueza, que esa vibración final nunca será la última sentida.
Y como canciones escritas en claves vegetales -digamos, en tonos rosas o en escalas malvas en instrumentos girasolados-, así yo me proyecto sobre las cabezas y las montañas que amo y amé. ¿Cómo continuar, cómo abrirse a lo no hablado?
Al filo, una dos y tres, me levanto y ando de nuevo.

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