Parasitaria

Porque al final del día,
hay cosas que si les das un centímetro,
te toman un kilómetro de ventaja.
Felicidades: se ha logrado. Se rompió en la cara la vida… ¿cuando entre en la pantalla, estará contenta?

Pero qué mediocre es su color de mente. Y busca de una forma u otra que se le abracen de nuevo las letras. ¿Acaso en su pequeño cerebro de cabra podrida no comprende que cometió la madre de las equivocaciones?
La respuesta, infortunadamente, es un no. Las fantasías a algunos les da más que para la realidad.
Y por eso, por eso mismo, es que quiero que viva todo el dolor de su postal de final feliz.

¿Por qué? ¿Acaso no era suficiente? ¿Acaso no debía cumplir yo mis deseos, no para eso trabajaba? ¿Acaso hechicé a alguien y no me dí cuenta? ¿Por qué, para qué existe su sombra?
Desearía desde lo más profundo de mi corazón su muerte y que le torturen. Le desguacen. Le llenen de besos malditos las hienas y los trece señores de la oscuridad. La salida fácil, llamarían algunos, sería hacerme el idiota.

Estallar en llanto y estallar en placer. Pues venga, a seguir estallando: ya no me puedo echar para atrás.

Dicen que no hay nada más peligroso que el hombre que nada tiene que perder.
Con esto me han robado mi honor. Si me dejo, me roban mi libertad. Pero no empañaran mi capacidad de elegir. Mi arrogancia me cegó y me impidió ver que no eran amenazas, que esta persona no estaba jugando y que realmente me quería amarrar a su eje como diera lugar. Mi levedad casi me condena a tener raíces en un sitio en el cual soy esclavo y los demás son esclavos: grullas de papel bastardas son lo que se dio como resultado. Aunque otra voz pensare distinto, la envoltura todavía conmueve y amarra al cielo y al medio, como una línea de bajo al medio de un cuento narrado por voces mexicas, es mi sangre la que anhela la libertad que no tuvo… y fue esa voluptuosidad la que generó caída: el erotismo no es erotismo si no se vive en grado de alegría en la primera, la propia piel; el erotismo es trascendencia, y nada d elo que ocurra ahora me va a separar del ciclo completo: el ciclo en mí se ha cerrado.

Luego ya no estoy solo: estoy compartiendo flores sin agua limpia y metales sin bruñir, que van a habitar parte del tiquete de viaje, por brillante que este sea. Y aumentará el nivel de intrigas con el cual debo sostener el fiel de la balanza. Hay demasiados dolores de por medio para indicar lo contrario.

Aclaremos, que jamás voy a poder confiar o mirar a la cara de nuevo como antes si se desarrollare el tiempo de una forma que no sea espiralada: tiempos de bruñir y brillar por mi propio espacio entre las notas. ¿Cómo hacerlo intentando ignorar lo que sé? He visto con el ojo de mi ombligo los sueños más oscuros, las memorias más perversas, la crueldad despiadada de lo que en mí habita es capaz: ¿cómo iría a dejar correr eso por la pradera libremente, cómo haría que eso se convirtiera en otro edificio de dolor? Bien me lo advirtió un bardo, que por más reglas que tuviese, jamás olvidara las marcas que a fuego a mí me han llevado a lo contrario del bienestar. Si esto se hiciera realidad, palidecería mi pasado al lado del nivel de tortura del cual yo sería capaz.
Es una mancha en la piel, un beso de lija sobre un diente podrido, los ojos derramados en fuego por perdidas y cierres de última hora. Es soledad, ilusión de paz quebrada, decepción profunda, una autoestima sacudida hasta las raíces del sauce… y un beso de tristeza.
Para mí, representa la carga total de mis irresponsabilidades. De mis defectos y no virtudes. De mi arrogancia.

Quedan siete lunas para configurar y entregar a Kali todo lo que haya sido previo. Para echar maldiciones. Qué mas da, la locura todo se lo ha estando llevando. ¿Acaso no eran canciones y poesías lo que querías? ¿Acaso no era movimiento desenfrenado la ambición primaria? ¿No estás entretenido, muchacho?
Escribo y expulso la ira, que irá creciendo, que irá mutando, que irá cambiando.

Florece, madre que bebe sangre de vivos y come demonios para el almuerzo.

Es mi error.

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