Ojo de ágata

El club de los abrazos rotos tiene ojos fugaces
y memorias de lo que fue ayer
potencias mal adquiridas
y violaciones.

Tiene abrazos de cristal y gritos de desesperación, de buscar ayuda, de cortesías falsas,
de momentos arrancados al espacio.
Los ojos de una niña pequeña lo vadean. Vulnerabilidad en rama
y la conciencia cruda de que tu voz no cuenta para nada para ella
completan el paisaje.

Supongo que eso es mejor, que el contacto sea tenue,
que tú cantas con el grito de soledad insertado al medio
y que estás en esa parte en la cual, para recrearte, debes moler las aspas que impulsan
tu infancia
primero.

No había sentido una mezcla tan fuerte de soledad y química en años. No había visto los ojos curtirse y el amor destruirse. No había comprendido que sí se ha avanzado y que la delicadeza de la propia fuerza amplía la fragancia propia del marco en los huesos en que se sostiene el otro.

Hoy advierto que mi propia voz es el trenzado de miles de caracteres y golpes con los dedos a cuadraditos, acumulados durante años. Es, pues, ese tiempo de navegar y navegar las otras instancias. Y un acumulado de comprender cómo vivir el mundo consigo: porque el mundo es genial, pero en sí mismo nada es tan grandioso y brillante.
Siendo franco, la deseo a ella. Pero no como es, sino como veo que puede ser. Y ese espacio alrededor de ella, esa ruptura divina, es la que ansío complementar, lo que quisiera gritar en sí y por sí. Quisiera poder sentir esa fuerza, mover fuerte los brazos y que fueran alas.
Ella no comprende que somos vecinos: ambos caímos de la misma estrella.

Fantasmas helados de alma con una calidez de velita pequeña, una llama tan frágil que da miedo su propia existencia.
Y se va, girando y gritando en un sueño.

Tal vez cuando parpadee, veré su figura estallar en fuego encima de esta silla habitando esta memoria mientras la mesa manchada de pintura y grafito me pide que le haga hora.

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