Entre actos

No todo lo que se escribe es sobre el perdón propio… uno se imagina también la piel de otros en conflictos, en desplazarse, en sobrevivir hoy 2015.
Si falla, falla esa dramaturgia; si no, se concreta y avanza.

No todo lo que se dice es para quedar bien con otras personas.
Sí,
se perdieron tiempos,
sí,
se desperdiciaron oportunidades por querer cosas perfectas,
sí,
no era la llave para la cerradura y listo.

No todo lo que se dibuja es un espejo de la mente.
A veces es un nerviosismo frente al tamaño del mundo, el paso del tiempo, el desgaste celular o autores que sorprenden y aterran… mientras más se excava en uno y más se comparte, más alegría sale con ello. Sí, parece un cambio ficticio, intelectualoide, giroide, ¿mutantoide?
Pero se nada o se mira el río, las dos no van. Se pone atención a cada brazada y se afila el acto mecánico para que fluya, o se tragan bocaditos de mente sana nada más.

Entre un afecto y otro hubo un silencio, una implosión. Y de ahí nacieron algunas copas y algunos sitios, habitarse y comprender más o menos el por qué se está donde se está. De ahí se entiende la ira antropofágica o la solipsista. También desde ahí se ve cómo para algunas personas la belleza es máquina de extraer dinero, caiga el que caiga y caiga cómo caiga. A veces no se halla oro sino plutonio y como no hay maquinaria, todo estalla por dentro.
Y si eso es lo que causa ira, no comprendo. ¿Entonces, para qué se conocen los ritmos de las personas…?

Hay un punto en el cual las heridas ya son de otra magnitud, ya es como limpiarse de manchas, es algo de menos fibra y más dermis. Puertos, nos volvemos todos una oleada de procesamiento y de perdón hacia adentro; playa, pensamos que hemos llegado al destino pero estamos es corriendo en desbandada alejándonos del mar; tranquilidad,
sólo le queda a uno espuma y el reconocer olores nuevos como si algo se destapara en el entrecejo y en los árboles al mismo tiempo, como si fuera conversación entre ambos.
Con tranquilidad hay letras que se dejan y otras que llegan, pero hay necesidades que ya no cubre cierto tipo de escritura.

Existe un profundo placer en destapar de la mente propia y del espinazo los grandes actos de culpa dejados a fermentar.
Y explico.
Una vez se ha mandado todo lo podrido al tejido de metal, una vez se ha decantado, lo único que pasa al beberse ese líquido es emborracharse. Hay sicodelia. Hay efervescencia. Hay… hambre de colores, no sé cómo explicarlo, hay también siembra y confianza -hongos y frutas de corta floración- que cuando se visitan queman (el primero en arder es uno mismo, rarísimo el acto), ¡pero iluminan esas semillas!
Es un acto solitario.

Yo no sé si exista el perdón sin redenciones. No lo conozco, pero es porque hay influencia de la épica en todo lo que he contactado.
Pero sí sé que aquellas batallas pequeñas se ganan y superan a pesar de la distancia, de sí mismos y de la intención del tiempo. Y que los renacimentos cuestan un sacrificio a deidades, sean o no claras sus existencias. Sean, o no, claros sus domicilios.

Hay un deseo que ya no existe de decir “cuando X pase, verás”.
El catalejo llegó acá y siguen llegando otras partes… y no siento en la punta de la lengua esa angustia que obliga a rendirme frente al otro como si fuera deberse a un lector lo que defina el pulso.

Entre un espacio y otro, así sea a 140 neuronas/s o de saludar el día, la tarde y la noche, lo que se ha tejido por dentro no puede romperse fácilmente.
Ahora, veamos el temblor que hay en el aire, que llene pulmones,
ya que hay que salir a la calle sin ser presa,
en un mundo que se jura león y hay espíritu torcido de hiena por todas partes…

un mundo de recodificaciones.

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